Доки дихається, хоч не знаю навіщо ще, доки проклятий Марко носить голови у мішку, я на тебе дивлюся, хоч би як в глибині пече, я тобі пишу все, що не міг тоді розказати, образність видих, а почерк на вдих, тіні повзуть попід стінами так пихато, тіні — це все, що лишилось від нас самих. Ось тобі вітер в долонях, і дерево, що хитається, мовчки сховавшись в осінні дурні падолисти — човен на хвилях залишений мідною жалістю, в ньому якийсь потопельник виплив і вистиг. Так розтривожено пам’яттю білою серце наповнює мілина, носять розтерте його до млина тихі пророки, що пишуть Євангеліє — ти бережи себе, милий янголе, як пролітатимеш схилами.