Яркая губная помада и золотые серёжки, Под мини-юбкой колготки и сапоги на застёжке, Обработаны ногти,подведены ресницы... Что-то долго нет звонка,хотя он обещал созвониться. Не позвонит-он забудет,пары слов не напишет И на беззвучном режиме твоих звонков не услышит, И ты сама к нему пойдёшь,забыв обиду и гордость, Всё равно это чувство быть без него не позволит.
Ты можешь ждать его вечно,твоя надежда беспечна, Ради него ты в этот вечер выглядишь безупречно... Просто наивная слишком,засыпая с мальчишкой, Просыпаешься одна в обнимку с плюшевым мишкой. Ты можешь ждать его вечно,твоя надежда беспечна, Ради него ты в этот вечер выглядишь безупречно... Просто наивная слишком,засыпая с мальчишкой, Просыпаешься одна в обнимку с плюшевым мишкой.
Глаза в глаза,но об искренности не может быть речи, Его холодные руки на твои,сука,плечи, И на кухонном столе вместо чая и кекса Будет подан кусочек безопасного секса. Сопли с сахаром заменят душ,дисплей телефона Тебе подскажет,что вряд ли ты успеешь до дому: \"Алло,мама,прости,буду утром к десяти... Я не шалава,мама,просто не могу уйти\"
\"Я не могу без него,мама,знаю,это позорно, Я знаю,что я для него объект для лёгкого порно, Но только в эти минуты внутри меня всё спокойно, Он использует меня,но мне уже не больно\" \"Я не могу без него,мама,знаю,это позорно, Я знаю,что я для него объект для лёгкого порно, Но только в эти минуты внутри меня всё спокойно, Он использует меня,но мне уже не больно\"
Капли об оконное стекло тебя наутро разбудят, По сигарете в подъезде...хуже вряд ли уже будет, Будет просто неохото возвращаться домой, Зонт,конечно,не взяла,а там же дождь проливной. И от размытой туши слёзы будут чёрной водою Стекать куда-то в душу,сука,что же это с тобою? Но ты утрёшь глаза,прикажешь себе заново жить, Уж лучше сдохнуть от боли,чем никогда не любить.
Любовь...она чернее чёрных,самых чёрных чернил, Которыми романы пишет Даниэлла Стилл, И если она меня слышит,пусть хоть разок напишет Про то,что бывает,когда сердце не бьётся,не дышит. Любовь...она чернее чёрных,самых чёрных чернил, Которыми романы пишет Даниэлла Стилл, И если она меня слышит,пусть хоть разок напишет Про то,что бывает,когда сердце не бьётся,не дышит.