Запутавшись в собственной киноленте, состоящей из разных женщин, напитков и книг, я ловлю в волосы, словно в сети, дующий с моря холодный северный ветер. Песок жадно цепляется к моим ногам, как оголодавший мальчуган хватается за рукав богатой тети. Я растерял былую храбрость будучи на влезете и, как оказалось, мне слишком сложно воевать с судьбой. И я – не я, а кто-то другой. Я сломлен, Я глух, Я нем, Я – фанера для костра собственной веры и молодости. Во мне нет целого, лишь полости.
А помнишь, как курили на двоих одну и, без какой либо пошлости, я сиплым шепотом целовал худые плечи, медленно продвигаясь ко сну? Я забыл ту весну.