Последние 8 минут до последнего вздоха, Последние 8 минут возле её порога, Последние слова про любовь, про эти чувства, слёзы, Неуместны более, всё слишком поздно...
Собирая по частицам в памяти все эти даты, Пробегает перед глазами love story аккуратно, Шагая по ступенькам на пятый, К своей судьбе проклятой, Жизнью побитый, помятый, Ожидаю разговор приятный, Это вряд ли, не ожидая ссоры, Думал всё будет как раньше, Ведь уже раз в который, Прихожу и вижу Те же шторы на окне, Всё тот же вид из окна, Но на этот раз, увы. "Я не люблю тебя, уйди, Не делай больше больно, У меня другой, пошёл отсюда, С меня довольно!" Как то невольно разговор переходил в истерику, Заглушая плач сестры и музыку из телика. Что ты хотела, мразь, Полтора года жизни я отдавал тебе всего себя, И мои мысли вместо учёбы и стёбов я посвящал тебе... В воздухе повисла тишина, её рыдание, дым сигарет. Просто ответ на все стоящие вопросы Она дала ему наверное минут за восемь. Короче бросила, не понимая, как он дорог был И не узнав, что он её любил и сильно дорожил каждой минутой, что проводили они вместе, Ей благодаря он написал свою первую песню. Он с ней был честен и открыт для этих чувств, Он мило говорил ей, что она одна этого заслужила. Хотел купить квартиру, сделать предложение при всех, Она говорила что любит, что будут вместе век. И ни один человек не понимал, что их связывает, И почему они вместе, они же совсем разные. Все были правы, кто говорил, что станет всё иначе...
Так должно было случится, Жалко, что они расстались, и теперь она плачет...
Последние 8 минут до последнего вздоха, Последние 8 минут возле её порога, Последние слова про любовь, про эти чувства, слёзы, Неуместны более, всё слишком поздно...
Полгода он её не видел, и жил, как сам хотел, Восемь минут не стали последним в веренице дел, Теперь он счастлив, пусть не с ней, зато по-настоящему, Это биография, и я не приукрашивал. Порой кто-то спрашивал, вместе мы или нет, А я не знал ответа на вопрос казалось бы простой, И вот я с дрожью в голосе пишу очередной куплет, Про восемь минут боли в сердце и про этот геморрой, Который раз на бит непридуманная story, В который раз в стихах на мониторе вижу эту боль. Лабиринты памяти, пьедесталы и высоты искренних признаний кому-то из себя выводят. И вроде всё забыто, забито, покрыто слоем пыли, Но это наша жизнь, и мы её прожили. И каждого, непременно, в этом мире ждут, его собственные последние Восемь минут...