Припев: Это еще один рассказ уличных поэтов, Что замечаем вокруг, передаем в своих куплетах. Посмотри, оглянись это реальная жизнь, Но смотри, не упади, прошу тебя - держись.
Улицы – здесь нет никаких законов, Это хуже тюрьмы, это хуже загона. Где держат нас, как грязных свиней, Разложение мусора на субстанции людей. Беспросветная мгла поломанных жизней, Эмоций фонтан разрывает на клочья. Злоба, здесь есть, главная мысль Не сворачивай с пути, толпа тебя растопчет. Шаг в сторону карается смертью, поверьте, Это не значит, – « Плетитесь в хвосте!» Ведите толпу, держитесь всегда вместе, Друзья всегда помогут противостоять любой беде. Она уже идет за тобой прямо по пятам, Старуха с косой ты четко видишь ее сам. Она тебя поведет к адским воротам, Их название улицы - Институты Порока. Проститутки на дорогах торгуют телами, Барыги крутят своими делами. Бомжи побираются – собирают бутылки, Наркоманы пробивают на руках последние жилки. И только наглые лица, смеются лишь те, Кто не видел жизни улиц. Так везде.
Припев: Это еще один рассказ уличных поэтов, Что замечаем вокруг, передаем в своих куплетах. Посмотри, оглянись это реальная жизнь, Но смотри, не упади, прошу тебя - держись.
Это еще один рассказ уличных поэтов, Что замечаем вокруг, передаем в своих куплетах. Посмотри, оглянись это реальная жизнь, Но смотри, не упади, прошу тебя - держись.