И вот уже часа два, как на небе луна, А я все зачем-то стою у окна... Тихо, смиренно, с сигаретой нетленной. В телефоне на репите играют два трэка... И что за бред то? Че я парю? Маюсь. Ищу ответа, а вопроса не знаю. Наверное просто ее не хватает... Бывает.. И все же скучаю...
Нет, как-то странно все это: пять лет без привета. И теперь где-то там за 600 километров, Рожденная летом, мечта поэта, Что по ночам у окна стоит с сигаретой. И теперь все стало как-то невмочь: Днем - ночь, под солнцем - дождь. Охота прочь - поближе к южному свету. Один не хочу, а ее рядом нету.
И нет ответа на вопрос, который не знаю, Может поэтому иногда я ром побеждаю - Дома один, в форточку дым, Курсор в блокноте на полуслове застыл, Мысли вслух, финал без слов - Побольше льда, ром, все - готов. Пустой бокал... И что я искал? Еще не нашел, а уже потерял.
Или же зря я все это - надо бы переждать. И ровно все будет.. еще так лет через пять. Быть может, как знать? А щас открою тетрадь, И луна возможно поможет мне написать Пару строк, для души, что-нибудь о той, На чье фото в телефоне смотрю я порой. Ведь, наверное, так и должно всегда быть, Чтобы был смысл в жизни и было для кого жить...