"— Мистер Буковски, что такое любовь? — Это что-то вроде тумана утром. Когда вы просыпаетесь задолго до рассвета. Он исчезает быстро. Так и чувства сгорают. — Правда? — Я убежден. — И чувства сгорают? — Да, очень быстро. Любовь — это просто туман, который рассеивается с первым же лучом реальности."
Время нас не лечит, память убивает. Знай, что ложь по вкусу яд напоминает. Отойди от края, чтобы не разбиться. Лишь душа взлетает, тело ведь не птица.