Мы разрываем конверты ненаписанных писем В поисках смерти пылающей жажды, В поисках недостигаемой выси, Откуда сорвались, но не разбились однажды. Мы чувствуем боль в глотках охрипших. Помним оборванный рядом крик. Кровавый ком, память погибших – Плата за то, что остались в живых.
Не больше, чем скрип гробовой доски Перед вечным молчанием каменных плит В обмен на пролитую горечь тоски Над холодными буквами «никто не забыт» Не больше, чем резкий скрежет лопаты Под поминальные песни кладбищенских птиц В обмен на мучение у могильной ограды, Живущее в соли мокрых ресниц.
Мы разрываем конверты ненаписанных писем В поисках смерти пылающей жажды, В поисках недостигаемой выси, Откуда сорвались, но не разбились однажды. Не разбились, не разбились… Живы, живы, живы…
Что значит быть тише воды, Если мой океан в ярости шторма Заглушает не тихую песню судьбы, Разбивает об берег ржавые нормы. Пытаясь найти святое начало, Голос которого ещё слышен вдали, Мой океан смывает причалы И топит в попытках спастись корабли. Мы чувствуем боль в глотках охрипших, Помним оборванный рядом крик. Кровавый ком, память погибших – Плата за то, что остались в живых.