Arrojado a la creación,
burlando un desierto de acciones,
con el llanto como polución
por las noches.
Pero en la soberbia muere la acumulación,
y en el llanto el maldito que,
casi muerto de sed,
bebió de su desdicha.
Sus palabras puras
van cortando al viento.
Sus palabras lluvia
van cortando al viento.
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