Полторы тысячи километров до счастья, до эйфории, До теплых объятий твоих, до далекого города. Мы, граф, еще все успеем. Мы молодые, Но нежность к тебе моя по живому вспорота.
А мне все снится, как ты приезжаешь, знаешь? Губами воздух ловлю и ловлю тебя за запястье. Ты садишься за пианино, касаешься клавиш, Ты играешь, играешь; не бывает такого счастья.
Злость на тех, кто видит тебя практически ежедневно, И не говорит, граф, что нет ничего прекрасней тебя. Ты – бог, мой, правильный, единственно верный. Моими молитвами выживем, как всегда.
И снова сон, уже твой, что в рыжих колосьях, Мы нашлись, наконец; ты меня узнал там. Но я один. В окно мое тарабанит осень… И бокал вина за тебя выпиваю залпом.