На шоссе безлюдном длинном штата Омаха Можешь слушать стон мотора ты и шелест воздуха… И ты думаешь о той, с кем был знаком еще вчера. До утра…
Скоро мысли возвратятся на круги своя, Уж часов шестнадцать к ряду Ты в седле, вперед смотря… И езда тебе не в радость, Ты мечтаешь слезть с «коня».
Вот опять – мне по трассе гнать. Я на сцене – и снова в путь. Вот иду - чтоб звезду играть, Чтоб страни- цу пролистнуть.
Заходя в какой-то ресторан, Выжат, утомлён, На себе ты ловишь взгляды, От тепла слегка сморён... Притворяясь безразличным к ним, Ты внутри уже взбешён!
Пересуды их не слышишь ты, лишь обрывки фраз. Как заезжена пластинка! \"Это что за фантомас?\" И всегда числом их больше, пасуешь ты опять Всех послать...
Вот опять – мне по трассе гнать. Я на сцене – и снова в путь. Вот иду - чтоб звезду играть, Чтоб страни- цу пролистнуть.
О-о-у... Под прожекторами, отрешён от суеты, Всю энергию до йоты хочешь выдать залу ты. И струится пот по телу. Дни без музыки пусты…
Позже той же ночью ты лежишь без сна. Гулким эхо микрофонов голова полна. Дым сигарет закончит день. А в мыслях вновь она… Вновь она….
Вот опять – мне по трассе гнать. Снова сцена – я выбрал путь. Вот иду - чтоб звезду играть, Чтоб страни- цу пролистнуть. Чтоб страни- цу пролистнуть... Чтоб страни- цу пролистнуть. Пролистнуть. Я ушёл...