Наше детство топчут подошвами, Наши тексты полны печали. Шли мы мимо людей промокших, Проходили и не замечали. Да и чем тут поможешь? В душе ведь, От дождя под зонтом не спрятаться. Мы искали свободное время, А найдя, высыпали сквозь пальцы.
Да и все вокруг стало чужое, Все родное чужим нам кажется. На могилах вчерашних героев Высыхают вчерашние саженцы.
От того в стороне мы, устали Видеть небо запачканным в тучи. Надоели нам телеканалы, Что чужими устами озвучены. Телевизор совсем надоел нам, От него мы безумно устали. Где же старенький наш, черно-белый?! Где Добро, где Мосфильм, где Гагарин!
Наше детство топчут подошвами, голосом ровно поставленным, Диктор вещает нам о хорошем, правду и ложь меняя местами. Вот она язва лени, в каналах желудочных трактов И ты не забудь отдать процент с зарплаты на эти теракты. Кто укладывал этот фундамент, мы не заметим ведь в зеркало смотрим редко, Марионетки, те что готовы за рубль вгрызаться зубами, В тех, кто нас окружает и на рваную душу ставит заплатки, И каракули в детских рисунках, мне ближе, чем ваши мандатки. Наши высокопарные речи, о светлом будущем с ровной дорогой, Мы так громко кричим, что не слышно тех, кто молится Богу. Мы так громко молчим, в городе серых бараков, Ведь яма, в которой хоронят нас, мы роем своей же лопатой.