Мой Лорд, Вы холодны и беспристрастны, Хотя незримо, но так искренне пылаете внутри. Вам ни о чём моя любовь не говорит, Мои желания – пусты, старания – напрасны, Ведь Вы всё также холодны, но так прекрасны, Как тот готический собор – Нотр-Дам-де-Пари.
Ваш нежный поцелуй, что вдоль по венам кисти, Моё больное сердце вязким мёдом лечит. Я узнаю по острой боли левого предплечья Ваш меткий, проходящий насквозь, выстрел, Не заживающий годами. Меня пронзает слишком быстро
Ваш леденящий и пустынный взгляд, Продетый в подреберье остриями копий. Вы отравляющий мой личный опий, В забытиё меня вводящий с головы до пят, Мой личный Ад, сильнейший опиат, Один средь миллионов-миллиардов копий, Как настоящий свет средь звёздных мириад.
Бег по канату в миллионах метрах от земли, Кто превратил меня в предсмертного канатоходца? Вы – многоликая Луна, я – луч закатный Солнца, И Ваша воля восходить мне не велит. От этой высоты сжимает сердце, что не бьётся. Мой Лорд, если не Вы, то кто мою печаль и горечь утолит?