На песчаном без сознания лежу берегу Щепкой о рифы разбитого корабля, Уходит почва, ускользает из-под ног земля. Поэты часто лгут. Я тоже лгу. Как Гамлет задаюсь вопросами о смысле бытия, Но, как иголку в стоге сена, я найти их не могу.
И Одиссеем героически свой путь ищу домой, Но то ли дома нет, иль я пути не вижу. Катастрофически мне сносит крышу При неудавшейся попытке бегства от себя самой. Я голоса внутри себя не слышу И выгляжу потерянно-больной. Живу за лично мной построенной стеной, А всё, что вне её – я ненавижу.
Я детективом Холмсом вновь ищу вопрос, Ответ которого мне неизвестен: Насколько взгляд на мир мой был уместен? Насколько этот поиск истины в сознанье врос? Насколько здесь реальность не всерьёз? Мне мир внутри и мир снаружи тесен, Мне жизни вкус безынтересен, Не жаль пустить всё под откос… 07.04.2011