Забитый мыслями, любовью добитый Живёт человек, всеми забытый Он художник, но не художник своей жизни Забившись в угол, рисует картины Не один в джунглях, а один в квартире В полном одиночестве рисует картины И никому ему не надо, никто ему не нужен Пусть у него кашель, пусть он простужен
Забитый мечтами, судьбою добитый Живёт в одиночестве художник забытый Забытый всеми, забытый родными Забытый ею, ею разбитый Не один среди гор, а один в квартире Добитый судьбою рисует картины Он держится подальше от мира, будто на кого-то обижен А этот кто-то сейчас радуется жизни
Забитый словами, ими же добитый Живёт в этом мире художник картины Картины той, что принесла миллионы кому-то А этот кто-то обманул, разыграл как будто Не один на острове, а один в квартире Художник плачет, рисует картины В которых он изображает лишь свою любимую В образе Ангела, но уже без крыльев...
Она играла его чувствами, а он не понимал Любовь тоже искусство, об этом он не знал Он любил её искренне, а она так поступила Будто в сердце выстрелила и ему его разбила Он не спал ночами, в тишине плакал В один момент собрался, рисовать начал Он художник, но не художник своей жизни Забившись в угол, рисует картины Проходит время, и он совсем отдалился От того мира и пожалел, что влюбился Он рисовал на картинах лишь свою любимую В образе Ангела, но уже без крыльев...