В своем характере уже который год подряд, Примеряет одни и те же маски и тот наряд. И не счастлива, хоть на лице у нее улыбка, Ее призвание дарить эмоции, как скрипка.
Не бездушная со своими нотами и формой, И за ней нужен уход, это бесспорно. Знает, что такое любовь, что такое потеря, Знает, что такое ждать и что такое верить.
хлопала дверью не раз перед чьим то лицом, И обычно этот кто то был подлецом. Хрупкая, утонченная, и мало кто знает, Что она помнит каждого, кто на ней играет...
Ощутила много мужских рук на себе, Но до сих пор она колеблется в ответе. Какое из имен будет частью в ее судьбе? И от того ли в итоге у нее будут дети?
Уходите, вы все равно меня не поймете... Хотите упрекать, упрекайте, что ж вы ждете...? Я выбрала сама себе эту дорожку, Может и не сразу пошла по ней я осторожно...
Одной ей вовсе не плохо, она с богатым миром, На себе ощутила суть трагедии и сатиры. Она разучивает ноты пока никого нет, И с вопросом: « Кто же ты?»- гасит за собой свет.
В ее мире много героев, плохих и хороших, Но ее идеалы больше с плохими схожи. До мурашек по коже моих слов не признает, Но ведь эту правду я и ты знаем.
Уже не курит она по две за раз, Но все еще не хочет жалеть слезы из своих глаз. у нее в блокноте сборник красивых фраз, Что делают ее жизнь ярче, как блеск страз.
Не жалеет своих ладов и струн ради оваций, и звучания на мужских ладонях и пальцах. Плачет пока ее не видят себя ненавидя, А если кто то и заметит, тихо скажет: «Уходите...»