La brisa que t’encisa i eleva, fins a perdre el contacte amb tu mateix, té la llum d’un matí de dissabte i l’elegància d’un crim del que no et sents culpable. El perill el vols córrer. No et fan por els seus efectes. L’ànsia que cura no te la dóna cap altre objecte. La brisa que t’encisa i eleva saps que mai serà teva. És com d’un oasi el miratge. Hi ha qui l’admira i venera com a la imatge d’un sant, un heroi o una bandera. Hi ha qui n’està fart i vol viure d’una altra manera. És la pastanaga del burro al fons d’una nevera. La brisa que t’encisa i eleva, fins a perdre el contacte amb tu mateix, diu que ets viu i que podries ser lliure. Té l’energia del canvi, d’una revolució o un espectacle. No saps si anar a comprar o agafar una pancarta, esperar a les rebaixes o emborratxar-te. La brisa que t’encisa i eleva saps que mai serà teva. Com la sensació original que ja mai més recuperes, et condemna a un infern sense greix ni bombolles, que de tan insípid i light, ja no fa por ni crema. Vius en la nit descremada de la droga lleugera. La brisa que t’encisa i eleva li demana al dia què accepta de la nit, a la vida de la mort, al vell del jove, al ric del pobre, al mercat de tot allò que no està en venda. La brisa només bufa per tornar-te a sorprendre. La brisa que t’encisa i eleva saps que mai serà teva. Però és tan fabulós el miratge i collonuda l’espera, i fa l’hivern tan suportable quan et creixen flors a la cartera, que deixaries la dona, deixaries la feina, si no fos perquè a fora bufa allò... Però, un moment, allò què era?