"Он всегда был тем, кто верит в лучшее... Среди привычных стен душа замучилась Музыка спасала его, а на небе тучами Собиралось все то, что им было упущено И он сидел в этой упаковке одиночества, Коротая дни в ожидании пророчества задавал вопросы, глядя в небеса, и душу снова успокоит антидепрессант... Ручка, свет, и клетки белого листа И днем и ночью он только и делал, что писал, сливая в минуса боль и все, что накипело... он открывался, нотами рисуя небо, а за окном парабола радуги и солнца его не радовали даже крики незнакомцев. его хвалили тысячи, но презирала одна... на сердце высеченный образ сводил с ума...
Открывался нотами, рисуя небо слова в куплетах, но мысли об одной...
И он писал строки только для нее! хотел показать всем, как он в нее влюблен и как только не пытался топить этот лед, она была холодна, и мир казался мертвым! и в этот вечер комната была пуста, он заливал в себя пойло и что-то листал, среди сотен писем фанатов он отыскал, в глаза бросался знакомый адресат "Привет, малыш, как твои дела? Прости за все и довольно глупо себя повела... не отвечала на письма, черные списки, я просто боялась быть с тобой. Ты пойми меня, люблю тебя, любовью чистой, каждое слово в этом письме искреннее. Не хотелось на риск идти, я пыталась сказать обо всем, но нас разлучил диагноз...
Открывался нотами, рисуя небо слова в куплетах, но мысли об одной…"