Снова дерзкая ночь посылает слова на листы. Меня тут нет. Это не я толкаю речи. Прости. Как обычно, обычные мысли чисты. Как художник, который кидает грязь на холсты. Хвосты за мной, им вечно что-то надо Мол «ты идеал», не правда, во мне куча изъянов. Каждый второй из грязи в князи даже метить рады. Я как обычный трутовик дай мне в кучу из ямы. Хватит чувства скрывать. Ты в прошлое смотришь. Возвращаясь к истокам, снова Бога ты просишь: «Прости», «Всё, последний раз. А свет от фонарей уже давно погас». Но я не сбит с пути, касаясь космоса, Пытаясь сгинуть с рутин, всё больше голоса. Я вижу зло вокруг себя, меня ведут под откос. «Это не проза!» - отвечаю на глупый вопрос
ПРИПЕВ Мы бороздим просторы космоса Но плохо мне, я на земле, на самом деле И что мне делать? Я под капельницей Не надо целей. Я буду летать во сне