En pénétrant dans la ville morte Je tenais Margot par la main. Un éternel petit matin Nous apportait sa limière morte. Nous allions de ruine en pétrin Dans les rues, de porte en porte. Ce qui avait été des portes S'ouvrait sur d'étranges confins. Je tenais ma femme par la main Dans les rues de porte en porte.
Ce n'était que portes vides Et poubelles pleines des cris. Des explosifs incorrigibles Se dérobaient dans des replis. Nous marchions dans la nécropole Les pieds brisés et sans paroles Devant ces portes sans cadoles, Devant ces trous indéfinis, Devant ces portes sans paroles, Et ces poubelles pleines des cris.
Nous allions, le cou un peu raide, Vers d'indiscutables secrets. Personne ne noius venait en aide. Aller à pied vers le passé Vaut moins que tout ce qui précède. Et nous étions si fatigués Dans ces venelles malitornes Que nous cherchâmes une borne Ou un peu de ciment cassé Afin de reposer nos pieds
Main sur main nous avons trouvé, Éparpillées dans la poussière, Les belles chansins roturières Qui recouvraient les vieux pavés. Des airs bien connus de casernes Se joignaient à nos intentions Et fleurissaient une lanterne. Chanson de charme d'un clairon Qui fleurissait une lanterne Dans une rêve de garnison.
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