Жёлтый лист обгоревший, потёртый, Пролежавший годами в земле, Был отправлен он в сорок четвёртом, Затерялся в Великой Войне. В том письме были ужас и слёзы, Горечь, страх за ушедших бойцов, И местами оборваны фразы: "за победу...за мир...за отцов!"
Но не дошло письмо с войны до адресата, Пропахло порохом и кровью серых дней, Свинцовой пулей убиенного солдата, Осталось гнить в могиле братской сотни дней. Написанные кровью строки, Хранили то дыхание войны, Не вынесли мы с той войны уроки, От пуль погибли многие сыны.
И жёлтый треугольник фронтовой, Как память о войне, прошедший время, Дошёл он наконец с войны домой, Дошёл, спустя десятилетия. И писем этих было сотни, Прожжённых, обгоревших, с порохом внутри, О каждом не вернувшемся мы будем помнить, О каждом, кто не смог домой прийти.
Великая Война - ты боль и слёзы, Ты миллионы жизней забрала, Следы войны таят в себе вопросы, А память вечна, она не умерла. Письмо с войны как весточка, как память, Как нить с тем временем, звено одной цепи, И строки те, сердца так ранят, Как долго шло оно в пути.