Я написал стихи все, картины на полу. Я перерыл всю горсть, когда плясали на балу. Я сохранил рассказ, он тоже годы спас. Перечеркнул лишь раз и оказался в вас.
Я наконец-то вижу в горстке своей часть историй. Они смелы и пахнут словно было меньше горе. Я зачерпнул рукою возле тела все остатки. И сохранил все что нашел, воскресли все останки.
Ведь я любил, ты тоже... в моем раю я вижу воздух, звезды. И в эту даль стремятся все кто были рядом, возле. И я собрал было всех их сначала в кучу. Но вдруг потом подумал что бы сделать было лучше.
И я решал и это тоже, сон мой, было сказкой. Я находил все рядом, оглянулся без опаски. Мои стихи рождались и чернила были вязки, Лишь превращались в чувства, тоже надо стараться.
Я бесконечен словно солнце за семью замками. И я лежал вокруг меня были разбиты камни. И это путь, и это жизнь, её искал ночами. Потом расскажешь детям что у тебя есть в начале.
Я запишу внутри как будто есть листок тетради, Что же может быть лучше, только жить кого-то ради. Не о награде речь, лишь знаю где без боли. Но мне идти ещё, осталось время на повторе.