снова раскол. был уверен, что собираю себя по частям, будто пазлы. но на деле — лишь зализывал раны с помощью дверных петель. на рассвете изнасиловал и живьем сжег мечту, танцевал на костях, развеял по комнате пепел. на паркете развел пионерский костер,
но он больше не греет, больше не светит, как промерзший до арктики ад. и то ли волны, то ли мигрени, то ли мои крики "пора" швыряют дельфинов на берег, швыряют меня обратно в границы моего разума, где я уже давно нелегальный мигрант. впрочем, мне все равно. кажется, уже нет просто сил проситься наружу, проситься назад.
завтра никогда не будет как прежде. я постучался в окно. на меня дохнуло теплом. войдя туда, я оставил надежду. и сдал ее в гардероб. не зная, что вырасту из нее навсегда как вырос из детских игрушек, из детских желаний, вырос из игр про межзвездных солдат, вырос из старых песен, покрытых плесенью собственных чувств, и не заметил, как вырос из самого себя.
почему, почему, я тогда не молчу, почему продолжаю спешить, зачем утверждаю, что личность - лишь степень уродства души, зачем ищу в себе жизнь, если жизнь способна родиться только в жестокой борьбе? она не для тех, кто у слабости сидит на игле не для тех, кто все чаще снимает вопрос, а не ищет ответ.
но я в сотый и в тысячный раз собираю себя по кусочкам в надежде, что осколки сердца сложатся в вечность, что когда-то перестану бродить в темноте, и тогда наконец я хотя бы буду способен чего-то хотеть.