Когда лежал в прокуренном вагоне на верхней полке в двеннадцать двадцать два... Это было так знакомо... Как месяц счастья, без тебя... Как лучший томик стихов Блока, как жизнь за два креплённого глотка, Как стоять у отчего порога,переступая навсегда.
Старался оставаться смелым... важным. Перечитал,похоже, в детстве книжек про войну. Но мне ведь было,было страшно. Порой и до не могу.
Из меня сваяла человека, вдохнула жизнь во плоть, тепло.
"Самое совершенное во Вселенной целой моё родное существо".
Как жаль,что люди перестали писать письма, Строчат слишком много и за зря.
А ведь все-все, все мысли можно выразить объёмом одного листа. И ритм бьющегося сердца услышать в музыке любой. Для этого нужно лишь остаться..остаться каждому собой.