Кровь оставляют на белой стене мои сбитые кулаки. Сколько раз жизнь пинала мне, чтобы стали нервы крепки. Сколько раз погибал в огне одиночества от тоски.
Небо моё, посмотри на меня. Я хочу, чтобы знало хоть ты о том, Что никогда-никогда я не стал бы менять Свою жизнь, оставляя боль на потом.
Боль - непростая судьба моя, безответная как любовь, Ядовитая как змея, отравляющая кровь. Сколько раз ошибался я, начиная играть с ней вновь.