Зов крови. Я болен. Пир людоедов. Тут мое поле. Куда я попал? В гастрономический рай. Да, я канибал. Страшные притчи слагай. Беги, сука. Ведь бес путал. Меня, но коли догоню, давай без звука. Ты не враг и не друг. Надо жрать, и еду как-никак я найду, И ты, братка, в аду.
Здесь темно, воняет и холодно, будто. Ты оказался в жопе Айс Кьюба. Не поймать бы простуду, что за твари - паскуды Забросили сюда? Ну да хватит раздумий. Я оглядел этот мрак, так похоже на ад. На железных столах, расположенных в ряд. Сном мертвецким тела, с бледной кожей лежат. Вот пиздец, ну дела! Надо срочно бежать.
Но что-то со мною. Я поддаюсь зову крови! Архетипы предков не дают мне покоя. По первобытным устоям, человека сожри, И его сильные стороны станут твои. Я сделал пир. Хоть не вампир. Но на крови, я утолил голод внутри. И ощутил. Как силы мертвых потекли.
К каждому трупу прикреплена бирка, Там написано имя, и чем он был знаменитый. И чтоб не сожрать продукта вредного. Ищу тех, чей талант был проверен временем. Пушкина съел. Но это вздор, вероятно. Ведь я зарифмовал четырехстопных ямбом. Мгновенье – виденье, квалраты-квадраты. После этого меня не пускают на батл.
Закусил Маяковским и обратно к норме. Съел мозги Окси. Вокабуляр пополнил. Сожрал матерых эмси - американских нигга, Мой стиль редкий. Он в красной книге. Опустели ряды. И охуенной еды. Уже не найти. И я доел других. Участников батла. Но ужасно и гадко. Поганая хавка! Возвращаю обратно.