Разрази меня гром, Жить тут западло, влом. Сплю и вижу за бугром дом, Я не Лепс, но не плохо бы в Лондон. Пробовать угон, взлом, устроить там погром, Лайфстайл - дурдом. С утра бурбон, пускаю дым ртом, под Nokia рингтон, Мне звонят сказать: «Хватит в облаках летать.» «Что ты им ответил?», - «От винта! бл#ть.» Я в дебрях рос, просто пиздос, Копил злость, как мать его, Христос. И что с того, что силы на износ, Зажги во мне огонь будь-то я солист Doors.
Так, чтоб взворвать всё к ху#м.
Для меня счастье - просто: Необитаемый остров, Ляля с талией 60, жопой 90. Да, у меня всё по ГОСТу, Поднимаю тост, идея оскароносна. Но скоро поздно будет, Разгребать дерьмо взрослой жизни, Что засоряет мозг нам, Ну а кто знал? Я знаю кто знал. Завтра я спрошу у макаронного монстра, Монстрствовать тут много согласных - фонетика. Это я про звуки, Много соблазна жить как ночи в стиле буги, Но все опустили руки, безъяичные бл#ть суки ведь.