Его гитара как ликарство, заживают раны, Одним прижатием струны, одним акордом, И всем известно что если струна на грани, Она таким же образом может нестерпимо лопнуть. Но его струны – это сердце, гитара – жизнь, И его руки как всегда сложных ладов не ишут, Они стирают всё, забыть что пора уйти, Уже тетрадь застыла от того что здесь не пишут А он всё ждёт, чего не зная сам наверно, Каких то мыслей невъебенных , но всё стертих, Одна строчка, слово, глоток неверный, Пойдёт спать и утром начнёт всё снова. Хотя он знает, что есть на свете половинка, Что нужно думать не всегда о том что пишешь, И когда смотрит на неё на фотоснимках, Старается не написать ничего лишнего.
Мои слова пусты, А дни всё пролетают, Ни слова о тоски, Сижу и жду, Чего сам не знаю. Возможно я устал, Моя рука не сможет, О том что я писал Уже другой в тетради изложет.
Ведь ты пыталась показать в цветах все чувства, И даже радуги хватило бы на это, Но он не видел кроме чёрно-белых красок, Красивее и лучше силуэты. От твоих слёз поплывла картинка, Ты поняла что его краски не для этого, А он всё смотрит твои фотоснимки, Кроме тебя ему на всё фиолетово. Оставив только письмо построяв заново, Таких как это, экзэмпляров может тысяча Но ты одна такая, и он это знает По этому ни скем другим «любовь» не пишет Он всё сказал о том что чувствует детка, Возможно он существует, а возможно нет, Возможно видит ночь или яркий свет Когда изложена любовь на листке………….