Дерево. Я присаживаюсь и откидываюсь спиной на него. Вроде бы идёт война. По крайней мере носятся люди с оружием в советской форме. Вроде бы даже 42 год. В одно мгновение у дерева остаюсь только я. Надвигается враг. Их очень много. Фашисты? Да не сильно важно. Я здесь что-бы убивать, а не разбираться. Страха нет. Страх появляется когда думаешь, я здесь не для того что-бы думать. Я поднимаюсь и беру… у меня есть только палка. Беру палку. Наступайте. Бегу на первого, но меня отбрасывает пулями назад. Мимо меня, ещё чуть чуть живого, проходят солдаты, не добивают, просто проходят. Я хрипя пытаюсь хоть кого-то зацепить палкой, хоть чуть чуть, я должен причинить врагу боль. В небе летят бомбардировщики, скидывают на меня бомбы. Это точно конец. Одна из бомб летит прямо на меня. Я её хватаю. Это никакая и не бомба, а картонка.
На самом деле это комета. Посмотри вокруг.
И правда я в руках держу красивую комету. Вокруг космос и планеты и Солнце. Наше родное солнце. Я обязательно должен добраться до млечного пути. Я всегда хотел его увидеть, где же он? Я ищу скопление звёзд (звёзд ли?) глазами, но вижу космическую складку. Что? Тяну руку, это просто черная штора, за ней какие-то джунгли.
Причем тут джунгли? Оборачиваюсь посмотреть на планеты, но их кто-то уносит. Просто в руках переносят шарики. Это наверное какая-то киностудия? Подбегаю к одному из уносящих планеты. Трогаю его за руку, и ощущаю что-то липкое и вязкое. Что это?
Мы сделаем что угодно, только живи.
Я убегаю, путаюсь в черных шторах и куда-то качусь. Когда я останавливаюсь я слышу звук огня. Пожар!- раздаётся дикий крик. Или он мне просто мерещится. Нью-Йорк. Как я здесь оказался. Вот небоскребы, вот знакомые улицы. Вот легендарный пар из канализационных люков и звук. Звук Нью-Йорка, ни с чем не возможно спутать звук этого города. Толпы людей. Все спешат… это просто плакат на стене. Откуда я всё это увидел? Я никогда не был в этом городе. Да и этот ли это город? Пожар. Пожар съедает плакат на стене. Надо бы отсюда выбираться. Я открываю дверь и оказываюсь в одном из торговых комплексов с огромным множеством магазинов. Люди обыденно прогуливаются, смотрят в витрины, никто не обращает на меня внимания. Музыка. Вдалеке стоит музыкант. Перед ним валяется шапка, он собирает в неё мелочь, а сам играет мелодию. Знакомую мелодию. Очень знакомую. Это стою я. Что я там делаю? Из шапки передо мной, другим мной, выползает змея, танцую под мою мелодию, я закрываю глаза чтобы как то попытаться понять это всё.