Фотография. Помятый клочок глянцевой бумаги, на котором захвачен вырванный из контекста момент жизни. Я смотрю на него. Ничего. Абсолютно ни одного воспоминания. Всё перед глазами: люди, место и действие, а всё равно ни одной зацепки. Я упорно смотрю на неё и узнаю похожего на меня человека, но абсолютно чужого. Что ты там делаешь? Нет!!! Я… я не хочу знать. У меня теперь своих забот хоть отбавляй - дела этого чужака мне не нужны.
В памяти появляется воспоминание. Потом ещё одно и ещё. Я как мячик в игровом аппарате скачу от одного к другому. Это прекрасно. Это моё. И без фотографии оно... оно только моё.
...сокровенное… всё то, что я вкладываю в это понятие. Как любовь, но только моя.
Фотографии со мной. Их теперь стало меньше. Много меньше. Закономерно меньше.