Всё похуй. Колибри машет крыльями, как маятник, все так устали от себя, никто не хочет сваливать. Я закалачивал в себя винтовые сваи, наивно думая, что стану оловянным солдатиком. На часах бед-трип, опять забыл себя найти, в мире, где можно богом быть, ты предпочёл не быть. За сколько добежать до старта? мы так торопились к завтраку, что не успели к завтра. Кассандра обещала крылья по весне и мы погрязли в осени навечно, ожидая снег. Так хорошо в тепле и есть надежда выжить в тьме, пока ты на работе клерка и твоё тело не в земле. Всё становится абстрактным, минимум азарта, максимум - жить до зарплат. Кого порадует такой расклад? одна и та же жизнь сурка 5 раз подряд.