Я размножаю мертвые рифмы, Чернильные галочки на стене. В моем доме бродят хмельные черти, Курят "план" и мешают мне. Пустые бутылки стоят батареей И скуке не видно конца. Но я уже ни во что не верю, Особенно слугам Творца. Черные хлопья падают с неба. Это сигнал, это значит пора.
Тела поэтов качает ветер. Им трудно дышать - мешает петля. Городские площади засыпаны пеплом. Здесь жгли музыкантов, не жалея огня. А серое быдло шагает строем Сея заразу вокруг. Но что-то внутри не дает лицемерить, Когда рядом падает мертвый друг. Но я почему то верю, что солнце Пробьет пелену серых туч…
Старые "боги" довольны и сыты. Пьют и пеняют на молодежь. Картонные крылья гвоздями прибиты Под вывеской - "Рок-н-ролл мертв"! Они смотрят на нас с Древнерусской тоской, Забыв, что такое боль. Забыв о том, что когда нас пинали ногами, Мы Их имена прикрывали собой. Но наша живучесть сродни тараканам, А значит у нас все впереди!
Серые дни, квартирные войны, Семейные дрязги, ревность и ложь. Эх, жалко мне не хватит обоймы Перебить всех подонков. Ну и что ж… Надо оставить немножко друзьям. Пусть оторвутся, им тоже надо. А потом мы возьмем и купим портвейн И бессонная ночь нам будет наградой. И сквозь пелену перекрытий и стен Я увижу, как Солнце встает!