В моих руках лишь майк, снаряды- даббл райм, Вот всё что нужно мне дабы отправить в рай, Всех тех, кто пиздел тут мол мега крут, А сам замолчал, будто бы хер во рту.
Когда зачитал я тру стори тут. Спорим, Что я не скажу здесь айм сорри псов своре, Что словно с дрансбоида выдал напор тут, Соперникам выложив зубы на полку.
На похуй писали вы тексты для трэков, При этом в грудь пяткой стучали: я рэпер, Причалил ваш крейсер при первом же рейсе- Оставил у пирса его я спев песню!
За месяц строк восемь ваш мозг только выдал, А мой за минуту, вам может обидно, Но нету вины тут моей, что дебилы, И этой строкой я конкретно добил их,
Всех тех, кто все цело пытался прорваться, Как в князе из грязи, сломав стальной панцирь, Но в рэп с недр склепов, мол андер-продакшин, Да только их трэки уже в киосках на продаже.
Калашников ваш абсолютно ничтожен, В сравнении с рифмой, она мне дороже, Чем весь арсенал оппозиции рэпа, И с ней я держусь на позиции крепко.
Привет вам дослал как патроны в патронник, Пронзят вас слова всех, а пуля не тронет, И бронь не спасет тут от рифмы картечи, Мой голос отнимет отныне дар речи,
У тех, кто потел тут не ради потехи, А ради навара, как в булочной пекарь, Но он над опарой, а вы над словами, Да только мои вас быстрее сломают!