Я без базара, подхожу к майку для жарева Выдаю пачками строки, что стены дрожат У меня пищать не выходит, лишь плотные струи Пускаю частотами под минус на студии
Моя болезнь. накидаться мыслями потом шептать тебе на ушко, что я повис где то между, этих серых пятиэтажек где главные варевые и немного винтажно
Мой этаж, тебе не расскажет что было в промежутках прибывания там. Обилие эмоций в перилах со ступенями. каждый испачкал стены мыслями, как буд то сажей
Я засажен, в корыто, идущее по ритму ее сердца. и если нет жизни. парить в воздухе которым надышали прохожие оставив осадок тот где то под кожей
В обществе кто то оживет, а кто то схватится за живот. и это будет фактом смерти. на чьих то глазах. он мертв там Если твои мысли порят. поканчивай с метом
И не спрашивай за меня. знаменательно я подставил замена, убрав знаменатель Твой батя, сказал тебе закончить с репом и посоветовал держаться за гениталии покрепче
Услышав, этого мертвого поэта, смерить по этому Я помятый, читаю под мятой с чаем и пакетом Узнавай меня по кедам. так что покедова Слоупок в паре, для меня, это победа
ты не знаешь как бежать отсюда как избежать невероятного обсурда когда выносит вперед ногами оппонент тебя. ты приписан к обществу мертвых поэтов