белый январь заставляет задыхаться от холода. по пути от дома до студии с микрофоном. и я тону, но не как раньше в сугробах. надо будет попробовать. но не сегодня.
уже февраль. пора заказывать билеты. к тебе. а то опять не получится до лета. даришь кому то поцелуи, но ты дай мне то. наш прощальный танец явно не будет балетом.
март. я вроде должен как начать гастроли. но за музыкой под утро засыпаю на стуле. мы остыли. но я не хочу быть холодным. даже от музыки порой бывает нужен отдых.
апрель. ты разыграй меня как в лотерее. уже сто раз обожглась? останутся волдыри. дарю, но не подарки, а вот эти тексты. не спрошу "как дела", молчишь на "привет" если.
_________
простыл. вот и читаю в инете посты. там люди пишут, мои песни слишком простые. но все не так совсем, это такой стиль. я, блять, не кавабанга. не уличишь в неверности.
_________
запрещенный прием - я вырываю душу. мну и бросаю на пол, надеясь, будет лучше. топчу ногами. выкидываю через окно. ведь она тоже повелась на шелест банкнот.
а я хотел, чтоб всегда все было открыто. как и пространства, когда прыгаешь вниз с обрыва. миры - утопии. но так люблю эти ноты. а люди слушают ваших "певцов" - идиоты.
осень во мне. не победить в этой войне. судьба ставит подножки. и больней втройне. семья проснулась. сестре и брату на учебу. я все музыкой занят. а чем другим? еще бы.
внутри трущебы. и я туда помещенный. щас бы друзьям позвонил. но пустой счет. на билайне. поэтому не набираю. музыка и реальность. разрываюсь между мирами.