я не знаю, зачем пишу тебе эти письма - они все равно не будут отправлены в моей голове сорвалась резьба, и я, может, поступаю неправильно когда говорю, сам меняя. но при этом совсем не меняюсь. в твою любовь сея сомнения, а после десятого сею ярость.
наша любовь не была такой, чтобы забраться на верхний ярус но она была искренней, ты в ней росла, так же как и я рос. мы изучили душу и тело, каждый гнилой закоулок. мы видели на горизонте счастье, а оно взяло и утонуло.
мне писать теперь больше не о чем - я иссяк, окончательно пуст. моё место на книжной полке, а не среди общительных тус, не среди заведений общественных. бассейнов или катков. ты хотела от меня такого, к чему, к сожалению, не был готов
не люблю я котов и собак. и вообще безобразная тварь. меня сломали преграды, да, я слабак, и на вечер нашел снова варик. и из гадкого утенка не стоит ждать превращения в принца. это же стих, а не сказка. такое тут нереально, в принципе.
я не знаю, зачем тебе это пишу - просто ливень испортил мне вечер. я собрал в рюкзак все нужные вещи, а он не к месту пришёл.
я стихами собрался исклеить город. приготовил их сто тридцать шесть. но все, что теперь у меня есть - с самим собой разговоры.