она дышит дымом его сигарет и в этом ничего нет даже для тех, кто в двух шагах пишет с неё портрет. синий кент, или что подешевле травит её тракт. он не замечает, ей и не нужно, в общем, как-то так. как-то так.
"если бы ты была мной", и опускает.. в глазах у неё тает второй, пятый, сотый прохожий, похожий по роже на вхожих в хоромы Божьи. истерзаны и трусливы. не ниже земли, но и без крыльев. не тише, не громче, не твёрже, не пустей пустыни. не пустей и ты, как она при виде его. из всего - ничего - это мимо, так все. ты приходишь к нему в семь, и.. пожалуйста, или уходи тоже в семь, или оставайся насовсем.
может, это такая _ю_о__ - удалять из друзей и добавлять вновь. стены дрожат на всех этажах, и между, когда скуривает одежду.. ты пьёшь, лежишь без надежды, ждёшь. чувства в стиле клёш, может всё отойдёт.. но позже.
переменная облачность. темнеем, светлеем. но греем. улыбаемся, будто это что-то изменит. немеем, тлеем, как стихи периода всплеска. эти чувства из непрочной лески, эта память из отрезков.