Итак, рэп я больше не пишу, ребята, Так с самого начала было надо, А то мозги я пудрил всем дегенератам, И с нервами получился альбом самоиздатый... А это для любителей фастфуда, сладкая вата, И уже качает головой мужик левый, поддатый, У него в жизни сложилось все так то плоховато, И все его считают придурком лоховатым, Для которого душ - мечта и то, по блату, И бутылочный барон зажал золотую плату... А ведь раньше был чемпионом по перетягиванию каната, Но быть бухим и вонючим - это мода, вот так то...
Chorus: Критики умрут! А стихи останутся, Прошлому капут! Так всегда случается!
А если бы он в школе учился на одни пятерки, Возможно избежал бы судьбы своей потемки, И не участвовал бы там, где были дворовые терки, Которыми виной всегда были левые телки... И все эти бытовые мусорские приемки, Не было бы их, не было бы оперативной съемки, Не было бы камеры, статьи, решетки, Затем много водки, квартиры проданной, селедки, Не было бы ничего, кроме в подвале коморки, И не было бы братков - алкашей, ментовской сводки, Не было и критиков, не было б словесной плетки, А он вообще хотел жену, детей, дет. сад, пеленки... И вместо этого, стих раскритикованный метелкой, Словесный понос в газетной колонке...