Весна, месяц один, число восьмое, Нужно что то бывшим написать, только стоит ли? На столе стоит стакан, и в нём налито кофе, А я совсем не тот кого распяли на Голгофе, Мысли вода, и в голове их водоем походу, Я походу в ваши жизни залетаю мимоходом, На веду там кипишь, доведу, потом свалю, По тихому весьма, если забудешь, напишу, Давай я покопаюсь в твоих воспоминаниях, Там столько желчи, а сколько посылал я нах, И если эти песни для кого то были манией, То это только лишь во снах, ваших тупых снах, Мечты долой, я как палач лихой, убил те чувства, Сейчас подсел на музыку, хоть и свалила муза, Любви наелся вдоволь, она весьма безвкусна, А то что на бите сейчас – это не искусство…
С нами могло столько быть, но не было, увы, Я бы мог бы и любить, но я не мог, а вы, Такие все что даже вспоминать то не охота, Забытое будущее, не любовь а похоть…
Еще один куплет, еще одна минута, Мало ли но может быть запомнится она кому то, Я посвятил десяток песен дамам, для чего? Если в итоге тонущее судно тонет в одного, Как памятник искал уют на ваших площадях, Но даже в памяти фундамент лиц был снесен на днях, Я как деталька механизма что стучит в часах, Когда-нибудь остановлюсь, сказав что мол иссяк, И так и сяк я к вам с душой но вы то ближе попой, А песенки как и всегда летают мимо топов, Мне ближе стали люди те что вечно на хип-хопе, Ваша зависимость любовь, моя же снаф и кофе, Я подзабил на будущее, с вами его нет, Зачем выдумывать велосипед на фоне долгих лет, И каждая из вас когда-нибудь увидит свет, В конце туннеля, но а счастье что, его ведь нет.