Со мной опять здороваются стены. С них сползает краска и идет за мной. Они называют это тенью. Я называю это тоской. Не могу приспособиться к этому городу. Не могу поселиться в чужие горы. Они называют это глупой гордостью. Я называю это горем. За мной опять уходят бродяги. Я держу кусок неба, вбиваю гвозди. Я называю это флагом. Они говорят мне, что это звезды. Я сжимаю в руках солнца сгусток, остатки неба синего с солью. Они называют это искусством. Я называю это болью. Кто-то рисует пустые дороги. Кто-то чертит мысли по снегу рукой. Они называют это богом. Я называю это собой.