Пройду ли мимо времени или оно мимо меня, Уйду, не заберу с собой ни грамма этого огня, Не видя ни ночи, ни дня, в душе что-то долго храня, Я снова ломаюсь от солнца, только наступит весна,
До исступления меня нарушали сомнения, Все эти тени я сгонял с руки лучами солнца, Отблесками бремени, но все равно часами Тикали и убаюкивали голоса за кадром,
Фильма моего, естественно черно-белого, Прошло лет шесть, с тех пор, как не осталось доли удивления, Крушил я эти двери, только для чего? Ведь все равно потери быть не может у меня,
Как у человека без друзей и нет даже билета, Блядь, на тот конец света, чтобы быстрее встретить лето, И не о том я мечтал, смотря на звезды в детстве, И не том, чтобы ноль по Кельвину был в сердце.
И ведь все хорошо вроде – нет друзей в морге, Каждое утро доброе, день и вечер тоже, Никто не бьет по морде, никому ниче не должен, Так почему же, сука, солнце не греет кожу,
Не греет органы чувств, ведь уже апрель, А ветер так же продувает кости каждый день, И те же лица холодные на меня смотрят, А мне плевать, давно не верю я гону синоптиков.
И эти лицемеры лыбятся, а я один из них, все же, Как бы я не ненавидел вас, мы похожи, И таким я становлюсь только когда дома, Я снимаю маску, сдирая добрую рожу.
Пишу не из-за контракта, а из-за души набата, Колотит в голове и в груди колет, эта мелодия, То ли идиот я, толи злой, то ли реально добрый, Ты знаешь? А я так и не понял…
Я так и не понял, чего одна жизнь стоит, Привык, что один во поле воин, да еще какой, Только если даже врагов нет¸ то, что делать, Верить или сразу обводить тело мелом,
За годы эти нетленные привык я быть только серым, Все эти RGB не для меня, нейтрала потерянного Среди собственных мыслей, собирая их вместе, Он пишет грустные песни… (пишет грустные песни)
И никого рядом нету, никто не хочет поэту Нацелить в бошку пистолет и покончить со всем этим, Это и есть последнее, что меня удивило, А дальше дым, пиво, дым, пиво, дым, пиво…
В крови не адреналин, в крови течет спирт, Выжигающий не только душу, но и мои стихи, У меня нет стиля, зато есть смысл мысли, И я жалею, только об отсутствии стимула,
Родные долго говорили, что я не их сын, Их сын не мог быть таким дебилом, мама прости, Прости отец, простите все за эти мои куплеты, И помните, все изменится, когда наступит лето…