Это уже не проза, Я точно знала что за, Что за этим последует тоска, Холодные ладони И запах меланхолий, Кем-то покинутые глаза.
В отсутствии вашем живется нормально, Если не спится, то минимально, Болеется если, то не летально. В общем живем, что само по себе гениально.
Это уже не поза, Этот мотив последняя доза, Вашего равнодушия и удушия от него, Вашего вычитания, почитания моего.
Проклятья, угрозы? Да что вы, бог с вами. Нормально, что клятвы остались словами. Жизнь замечательна, горе мобильно, Грустно быть слабым и горько быть сильным.
Вполне объяснима метаморфоза, Боль дожила до апофеоза. Сердце устало, восстало против любви. Станет помягче, станет полегче, Свобода оденется птицею певчей, И раскидает тоску по облакам.
Так что, вот как не странно, живется достойно, Все так же поют мне не заупокойно, Все так же летается, так же страдается, А то, что пока не мечтается, так, господи, наверстается.