Почему-то с тобой представляю уютный диванчик в зале, коврик цвета кофейного и паркет. Ты просил закрывать тебе мир, я просила большую спальню. Ты хотел быть любим и всегда согрет. Мы с тобой бы поехали. Можно в город. Хочешь, прямо в простуженный городом лес? Ты сейчас, как не я, нестерпимо молод. Ты кромсаешь рифму в густой замес. Я сейчас, как не ты, напугана и чужая. Я сижу в одеялах и в простынях. Ночь со мной. Ночь во мне. Необъятная, но жива Я, потому что пока не внушаешь мне дикий страх. Мы с тобой бы уехали. В топку фразы все. Жги в костре привязанности и боль. Я пишу о тебе ради смеха ли, ради прощания с отрубленной головой? У меня больше слов не осталось, поверь, за пазухой. Ничего о тебе. Вот поэтому надо в путь. Слишком стали стихи мои предсказуемы. Даже базовый уровень не постигла и не стремлюсь. И мурашки по телу прошлись, и дрожат коленки, да? Ничего такого, если не думать, что Приходя к трем заведующим китам, слышишь крики детей и видишь родное дно. Почему о Тебе? Потому что о нем ни строчки больше не выпишу, не скажу. Вот когда доходишь до этой предсмертной точки, я воистину чувствую, что живу. Почему не о Ней? Потому что она забыта. Потому что ее не осталось во мне ни капли. На подобие Пушкинского корыта разбиваешься ты о грабли. А с тобой мне уютно и даже здорово. Это, впрочем, лучше, чем одиночество. Заполняют чудные мысли дурную голову и поэтому больше уже ничего не хочется.