"Я вкуматозе мыслей собрал всё в кучу снова, вернув свой стиль обратно убив в себе миноры, я на репите жизни пытался выйти с круга, найти себя в пустом обличии, ведь это кома" Я в пустоте на на пустом листике рисую жизнь, она такая странная под оболочкой больно, все рветься и кричит на ружу в выкинутый мир, я нахожусь здесь в коридоре это вроде кома, здесь гаснут фонари и что там дальше я не вижу я не ступлю пока туда не шагу, я посижу и вспомню, кого любил и кем я был.Наверное не вспомню, да так и будет лучше. Забыл всех вас, на крышу высыпиться град, и поламает шиФер, здесь темы больше нет, и не играют песни, здесь холод веет смертью, и все легли как крысы от шприца и иглы. Я видеть стал там в тени по коридору прямо, стоит одна из трех, открытая, дверь в теплый мир, эх кома кома кома, куда ведет дорога? 1:20.
Это кома брат,когда тушат свет,виден закат, когда слышеш в подсознанье лиш только кайф,руками не достать до звёзд, но виден путь,возможно это лишнее,лаская женскую грудь, грязный стиль улиц,запомнят этажи, это тоесть мы,это что жизнь Словами не передать,но я зачту,зато что вижу я, и чем живу,убитый утром,как я люблю,но это песнь как в коме, и я плыву, Забудем все обиды, грусть,братан не суть,если уйдут из жизни строчки,то кину дуть, Не без потерь мой путь,не отнять желание писать и чё та дуть. И не стереть мой сон,об этом в унисон. я Погружаюсь,туда где холод и многое не согреть костром. Где я?И кто?Кома-ком. Ты бежишь от себя,и рвутся нити. Куча мыслей что и можно с ума сойти.
Отпускал мечты,ты не ты,будто идёшь не той дорогой. Что ты делаешь не так,спроси у себя,не трогай Бога.