Когда заканчивается красивая, яркая Игра красок на листьях деревьев, Начинается настоящая осень, С пронизывающим ветром и дождём, Который в силах лишь оживить нашу грязь, Но не отмыть и не разбавить её собой, И с неизбежным ощущением Надвигающегося безразличия зимнего пейзажа.
Так заколачиваются окна, И в том, что всё снова замёрзнет, Нет виноватых, также как и в том, Что все мы здесь очутились. В эту осень можно смотреться, как в зеркало: Деревья выстреливают сигнальными ракетами в небо И снова ждут вдохновения. Ждут так, будто этого не случится.