Я не умею вообще ничего и в общении скуден, совсем не читаю, искусство мое - это то, что живой, и пока ожидаю чего-то вне спальни, от шуток моих заболит не живот, потому что они очень жуткие, знаю, Машу вам рукой, в этом шутере много таких, как и я, но один я такой. Работа с 13-ти лет, это круто, поверь, на минуту я тут смог оставить себя, Затем и учеба вторая по счету, а деньги еще меня не веселят, Зачеты уже на носу, но не суть и пасут эти сутки, особенно, сука, сейчас... И в какой раз... Я сам себе повторю, что мне похуй Память убита, но это я помню и, все-таки, забыты запитые годы, напитки на помощь уже не приходят, обидно, но, видно, новинки на входе. Хоть и находят что-то во мне, я далеко не такой и, потом, моя комната так одинока, когда ухожу ненароком на несколько дней, мы с чуваками забьем, озеленим этот бонг, кто-то взорвет, все на потом, и потому растворимся теперь в потоке идей, Все об одном, уходят недели, а мы так же делим растения вместе, тени по комнате бегают, юмор одесский - в этом все мое детство, Новогодние пьесы, место на всех и бухие замесы - все позади, но еще не затих этот зов, что ведет на подъем. Эти дороги и весь этот шум, знаки разметки, пути, повороты, всякие пробки, везде пешеходы, а я в 19 убитым вожу, ебануться, амбиции в ходе событий ни раз изменились и неудивительно, что я на пике, забыв обо всем, выдаю всем по самые уши эпитеты, за мои выходки...? А впрочем, не важно, я буду наваливать, далее буду писать обо всем и затрагивать темы все самые тихие, минимум палева, мне не везет, но мне все равно, все равно я не выкину мысли больные, отныне я буду читать, даже если их будет и минимум, похуй