Поставьте моему безумию пять с плюсом И выкиньте в ближайшую мусорку, Что б тот, с оттенком тёмно-русым Прошёл мило, не создавая пробку.
Поставьте моей прозе четверку И бросьте в камин, пусть горит И вообще мне пора бы устроить уборку, Убрать все, что так сильно болит.
Поставьте моим стихам тройку с минусом. Дело даже не в рифме, дело в однообразие Я не могу написать ничего красивого, И пишу лишь один бардак по разному.
Поставьте моему счастью либо десятку, Либо пустой никчемный ноль, Ведь у него отлично получается играть в прятки, Или подмешивать вместо себя боль.