И меня снова трясет, мне нужен чистый лист. Остатки меня - тянут ко дну, тянут вниз. Новый эскиз, наброски, сотни лиц в этих строках... Я собран, из их пороков
В моих планах - пережить себя. В моих ранах - сырая земля. Сотни раз умирая, и рождаясь в стихах - Так я прожил год, в ее пустых снах
Она раскрошила все мои мечты, Я стал безлик, лицемерен, и свои чувства Я просто сжег, и остался пустым - Поздно понял, что эта тварь безвкусна
Я напичкан соблазнами мести. И глупые мечты, о выходе с этого дна Посещают все чаще, но я смыкаю веки. Ведь я итак, еле стою на ногах.
[...][x2]
Мне нужен свежий воздух, Я захлебнулся в потоке ее лжи. Я гнил в мечтах потрогать свободу, Пока ты продолжала меня душить.
Наверное, все могло бы быть иначе - Мы бы вместе тянули наши руки к небу, В попытках достать звезды поярче, Скрываясь от холодного ветра.
Ссорились бы, частенько как дети. С уверенностью, что эта ночь наша снова. Твои объятия пали бы на мои плечи. Мы готовы были часами стоять, просто, без слов.
Я так любил твой парфюм, Что часто был впитан в мою куртку. И знаешь, дороже тех минут, Я не имел ничего, обещал, что рядом буду.
Да, верил тебе, и слишком рано Отдал себя, ведь как ребенок не чуял обмана. Ну а теперь, мои сны снова пусты, А чернила по-прежнему портят листы.