Ты сидишь и смотришь в небо, В небе - беспеременно. Вот оно облако, Где оно станет тучей? Кто за ним будет следить? А вот туча, Из какого облака она? Никто не скажет, Никто не следил. Промокший поэт Наконец замолчит И начнет видеть, Переходить на крик: Да как же так, Кто все ваши дети?
Идут года, Вибрируют в варгане, Кактус меняют на статус, Пересчитывают мелочь в кармане, Подкладывают камни в носки, Обдумывают все риски И элегантно Закрывают тебя в шкафу. Там безопасно. О чем думать когда думают блоггеры, Когда Твиттер самое доступное из искусств. Срывается ругань с уст Прямо в небо. У этого дурной кислый беспощадный вкус.