Хей, йау, приветсвуй Маэстро и Фантома, Это - наша война, баттл - не место для fandom'а. Для тебя я - колыбель всех бед - ящик пандоры, По пизде проход, много детей - (Саша) дырявил гондоны. Кровь реками будет, (ай) я парень понтовый, На биты который год словами валим - (Саша) фортово. Нахуй отбор, тащите пары, маны готовы, F, M, бит и агрессия в качестве патронов. Я буду выдавать тут уровень, пока не кану в бездну, Пьяный вокал - не мой конек, бокалы коньяка не к месту. Валить тебе надо бы шакал отсюда, до баррикад не лезь, ты мал, На выходе - на 100 накал и паника на 200 ватт. За жизнь, паря, даже не пытайся мне втирать, Не клыков оскал - оружие - в теме лишь блеск пера, На стенах текста накидываю кровью. Вник? - тебе стирать. Принимай, кого под крылом пригрел тиран:
Наша война разделит волков от овец, Забить или по-попытаться поднять себя наверх. В этом замесе вес, главное - не попасть под пресс, Порубить опонентов всех, как пилорама лес. Для тебя новость - как Schokk умираешь от тифа, Если б баттл шел на псарне, вы - пудели, я - мастифф. Вы все, как муравьи, на мне маска палача, Чувствую себя волшебником - работаю с палочкой. Ваш проход, как заколка - висит на волосках, Если баттл - взлетная полоса - ты вылетел, пацан. Пройти отбор - этого мне балла мало, Победить хотел? - тебе фортуна планы поломала. Не по родам, а по рогам на баттле, фору дам ребятам, Поголовно, делай жестко, ведь баттл - это война фраз. Эти строки - яд, чтоб выиграть нужно отсосать, Этот sound внутри меня, как гены от отца.